Baudelaire,
Rimbaud,
Verlaine, …
Mallarmé, Corbière, el arte puro de Ben Vautier y Fluxus.
Antes de ti Una temporada en el infierno y Las flores del mal, ¿recuerdas, en tu memoria infinita?
Antes, Diarios íntimos de alguien que nunca te conoció, Los amantes de la muerte antes de ti…
todo ello hacía sentido.
Antes de ti una madre cuya muerte el hijo no lamentó, una madre cuyo único registro de vida fue un telegrama que nadie lloró,
antes de ti el calabozo sin salida de Borges.
Antes de ti, las ferrocarrileras de San Pedro Sula y un hombre intoxicado, enfermo de la vida del empresario, huyendo en tren a Tegucigalpa.
De ti, antes, un lirio rojo pintado sobre los testículos de un hombre consumido por la perversión lánguida, antes de ti un pistilo trazado a través del tronco y hasta el glande.
Antes de ti, el sexo entre dos personas ebrias bajo un puente podrido en París por la noche y la muerte de Rocamadour.
Antes de ti, abrigo sobre vestido sobre abrigo sobre falda para ocultar la feminidad, esconderla, protegerle.
Antes de ti, los hospitales en quiebra, las prisiones, los burdeles, purgatorios. Antes de ti, sólo aguardiente para calmar la sed.
Todo eso hacía sentido antes de que tus pupilas reflejaran un mundo que no depara sino la más cómica simpleza, ligera como la brisa que corre presurosa de una costa a otra.
Si me enjuago en perlas, si muero para renacer, ¿aún querrás construirnos una casa a las afueras de la ciudad?
¿Aún quieres que tus hijos sean los míos?
Antes de ti, lo tabú.
Antes de ti, el reloj que robaba entre risas el tiempo de las manos del esteta.
Antes de ti, la poesía utilitarista al servicio de la religión, de la moral, de la metafísica.
Es una mentira que Rimbaud retrataba el mundo crudo como es, cifrado, ajeno.
Tú siempre lo supiste, que nada guarda secreto alguno.
Tú lo sabías, que no fue con malicia que Dios ocultó la clave de la Naturaleza.
Antes de ti, un río fragmentado en mil pedazos al golpear sus propias piedras,
cristales que no hacían ruido al quebrarse,
anteojos que deformaban las palabras.
Antes de tu mirada, un cielo que recogía una a una las estrellas de una ciudad perdida, de día, porfiada;
antes de ti, ni un himno a la Belleza.
Contigo, soleils couchants, des lunes qui arrivent et ne laissent jamais la mer s’enlever.
Avec toi, des langues qui s'épanouissent et qui nous lèchent le noème. Avec toi, la vie simple que Dieu nous a promis.
Avec toi, un soleil qui reste, for good.
Avec toi, un soleil qui se baigne le matin dans la mer, a wet sun, jeune, frais. Un soleil blanc qu’on pourrait goûter.
Avec toi, kisses like white strawberries
and a warm shower avant d'aller dormir.
Mais, ¿quoi après?
Rien.
A new beginning for you.
Si tu pars pour toujours, je ne veux pas te devoir de l'amour
Ne veux pas me devoir, à moi même, la vie restreinte d’un amour que se sentait incassable, éternel.
